Culpa

Hoy me levanté pensando en esta cuestión primitiva, ancestral y recurrente de la culpa. No me refiero a sentirse culpable, sino a encontrar uno que lo sea. Pero no aquella que resulta de méritos propios, sino la que se esgrime para satisfacción ajena, que generalmente es la de quien acusa.
La culpa es del médico y no del propio estilo de vida; de la ruta, no del exceso de velocidad o la falta de mantenimiento vehicular; del árbitro, de los zurdos, los latinos, los judios, los negros, las novelas de aventura, las brujas, los ratones, los dioses, los sacrificios, la mujer, la serpiente...

Probar el fruto del conocimiento siempre te sacará de algún paraíso. Por lo menos de tu sitio de confort desde donde te concentras en encontrar, desde la comodidad del pensamiento ajeno, un culpable y atrincherarte detrás del mas inocente.
Es como si fuéramos espectadores inválidos: mientras nos concentramos en un histérico zapping en busca de la imagen que refleje las ideas de un supuesto colectivo (alentando la ilusión de ser protagonistas) estamos varados, vociferando que la culpa siempre es del otro. Alguien que probablemente ni se entere.